Elle est pas belle. Elle est presque "déformée". Son visage n'est pas symétrique. Elle a une machoire très  large. Son nez est long, pointu. Ses lèvres sont trop petites.
Elle. C'est elle que j'ai croisée ce matin. C'est de son visage que mes yeux ne se sont pas décollés.
Elle ne souriait pas. Elle aurait pu, pourtant. "Faire comme tout le monde". Sauf que c'est elle, et qu'elle n'a pas l'habitude de sourire. Surtout pas à tout ceux qui passent.
C'est sa personne que j'ai apprécié observer. Quand elle s'est déplacée, elle n'a dérangé personne, personne ne l'a remarqué, comme si elle n'était pas là. Seulement elle était là. Et qu'elle est belle. Belle par sa douceur, belle par ses larmes qui n'ont pas coulées, pas ici. Belle par ses cris qui ont sans doute donné forme à sa machoire. Belle par la souffrance qui se lit en elle. Elle s'este discrète, elle s'est faite seule, ou pas, elle s'est faite comme ça, elle a des regrets, elle a des fiertés.
Elle a senti que. Je l'ai senti aussi.
J'aurais pu éprouver de la pitié pour cet air pas assuré, mais ça aurait pas servi à grand chose. J'aurais manqué quelque chose.
Elle marchait sur de l'air. Elle est touchante dans son indifférence, celle qu'elle cache, celle qu'elle montre. Celle qu'on méprise, celle qu'on admire.
Les apparences... bla bla.
Les défauts aussi.
C'est le point de vue qui change une même situation. Et le point de vue, c'est nous qui le choisissons.
Je suis ridicule à regarder les gens.