Et ça me bouffe.
Et je me bouffe. Je m'arrache la peau avec mes dents. Je me déchikte la peau, la chair. Je reste là, le bras  arraché, pendu dans ma gueule, entre mes crocs. J'ai soif, je bois le sang. Celui qui reste en moi. Celui qu'il faut sucer. Qu'il faut aspirer.
C'est de la rage.
Quand j'ai plus de bras, je ronge les épaules. Puis le cou. Le torse, le dos, les jambes. Petit à petit. Pour bien sentir chacun des petits coups de dents. Comme pour graver leurs empreintes dans les os. Pour pas oublier. Pour remplir ce vide à l'âme. Je me picore jusqu'au sang. On voit les veines pendues, à côté des quelques tendons de mon être.
Evacuer. Reculer. Prendre conscience que. Et recommencer.
Voir l'interieur des muscles, l'interieur des os même.
Mal.
Mal.
Douleur.
Infligée à soi-même.
Ne pas oublier d'être vivante.
La peau en lambeaux. L'estomac à l'air. Les tripes, étrippées.
Déchirure.
Mal.

Mais demain je recommencerai.
Jusqu'à ce qu'on me pique enfin. Et je m'arrêterai. Pas avant.